“El escritor”, de Francisco Villasante

En la línea de metro que unía su barrio con las que se dirigían hacia el centro, convivían lo nuevo y lo viejo, como sucede en la vida. Allí todavía circulaban los trenes antiguos, y, junto a éstos, los modernos convoyes oruga mucho mejor equipados.

A él, que se tenía por un sutil observador, como cualquier aspirante a escritor, en el tren moderno, le parecía que se producían constantes migraciones buscando la seguridad y la tranquilidad de un asiento o al menos la salida más ventajosa según la estación de destino; sin embargo, el tren antiguo era para él una suma de reinos de taifas, pequeños estados aislados de frontera cerrada.

A menudo, en el vagón, se sentía como un detective parapetado no detrás de un periódico, sino de una novela. Desde detrás del libro que aparentaba leer, espiaba a otros pasajeros buscando el embrión de un personaje, la trama de un relato. Aunque, cuando se encontraba en el metro a alguna persona que le había inspirado para crear un personaje, aquella se confundía con este. Entonces él se sentía cada vez más incorpóreo, cada vez más voz narrativa y temía que, antes de llegar al final del trayecto, la ficción traslapara de manera definitiva la realidad. Y algo así debió ocurrir porque hace tiempo que su último cartel de desaparecido, ya descolorido, se despegó hasta desvanecerse entre los pies alocados de los viandantes que se abalanzan sobre la boca del metro.

Francisco Villasante

Del libro: “Hábitat o El viaje subterráneo”

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