“El centinela”, de Eduardo Beires

A María,

 nesta longa noite de pedra

Nada en la oscuridad.

Nada, salvo el miedo: a la soledad, al enemigo; a la muerte que tal vez sea la sombra que se desliza entre la oscura confusión de árboles y rocas.

Nada, salvo el miedo: a la soledad, al enemigo; a la fracción de segundo capaz de encerrar un mundo. El mundo de un hombre que colocaron de centinela.

Se respira miedo, pero este sentimiento no provoca visiones; son personas de carne y hueso las que se deslizan, lentas, silenciosas para no ser descubiertas. El centinela les da la voz de alto; ellos siguen impasibles. Entonces repite tres veces el grito según le  indicaron los superiores, la última no es una orden, sino un grito de auxilio por que lo domina un miedo como jamás pensó posible.

Entonces dispara, al instante una de las sombras parece tropezar, más que moverse se agita y finalmente cae.

El disparo acalla los sonidos de la naturaleza hasta entonces dormida, no los de su corazón mientras baja el fusil lentamente, no puede apartar los ojos del hombre que acaba de matar. Debería disparar a la otra sombra, impedirle huir, pero no puede salvo limpiarse las lágrimas en la manga de la guerrera.

El estampido atrae al resto de soldados. Lo observan abatido. No preguntan, a pocos metros hay un cuerpo tendido, parece una marioneta que la hayan cortado los hilos. El disparo le ha destrozado la cabeza, no quieren mirar, pero no logran apartar los ojos de la figura inmóvil.

-Está muerto.

El centinela no contesta; la voz, digamos la voz de un oficial, insiste:

-¿Estás sordo?, le has dado y está muerto.

El silencio continua, nadie se atreve a mover el cadáver, no hay comentarios. El mundo parece detenido, hasta que una nueva detonación sacude la noche. Los hombres se vuelven en dirección a la garita, en el suelo, cerca del fusil humeante, yace el cádaver del centinela.

Eduardo Beires

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